Llega un momento en el que la guerra se vuelve demasiado cruel y sanguinaria, incluso para aquellos que vemos en la violencia el arte de la expresión. Un momento en el que el derrotismo se apodera de las almas de aquellos que no durmieron por combatir. Cuando la recompensa de caminar día y noche, luchando contra viento y marea, es solo rencor y desánimo, entonces, solo entonces, es cuando uno llega a plantearse el por qué hace las cosas. ¿Por qué matar? ¿Por qué luchar? Nada queda por defender, nada salvo el orgullo... ¿Y qué es el orgullo cuando se ha perdido todo lo demás? Nada. Las cicatrices en nuestro cuerpo no son trofeos, ni marcas que con honor mostrar a los nuestros. No, sirven solo a recordarnos las lágrimas que se vertieron. Que vertimos. Y aquellos que además derramamos la sangre de los inocentes tenemos lo que merecemos: el pesar, la angustia y la impotencia. Seguiremos luchando y nuestras lágrimas serán sangre solo cuando hayamos entendido que somos nuestro propio enemigo.